“L’éloge de l’opaque ellipse”

de Patryck Froissart

17h30

Alliance Française

Bell Village

Vendredi 19 mai

17h30

Présentation et séance de dédicaces.

Froissart, poète mascarin, recteur de l’Ecole du Centre à Moka, a vécu en France, au Maroc, à Mayotte, à La Réunion.

Il réside depuis 5 ans à Maurice, où il a publié, en 2003, L’éloge de l’Apocalypse.

Ce deuxième ouvrage de Patryck Froissart est un long « proème » de 184 pages (poésie à formes fixes et classiques, prose poétique, poèmes de forme libre et poésie prosaïque…).

Le thème, unique, en est la quête, éternelle, de l’amour, ou de la femme, en vérité des deux.

Cette histoire d’amour, comme toutes les histoires d’amour, est alternance de pleins et de vides, de départs, d’arrivées, de retours, de disparitions, de retrouvailles, de réincarnations, de ruptures, d’événements et d’ellipses.

Patryck Froissart s’y impose des contraintes de forme très rigoureuses, mettant en alternance de façon systématique un poème de forme classique, fortement structuré, sur une prosodie régulière, puis un poème à vers libres, puis un récit en prose de longueur mesurée.

 17h30

"Proésie"

Patryck Froissart nous livre sa geste

Entre les XIe au XIIIe siècle, la chanson de geste désignait un poème épique chantant les exploits de héros historiques ou légendaires. Un genre que semble vouloir remettre au goût du jour Patryck Froissart, à travers son recueil lancé la semaine dernière, L'éloge de l'opaque ellipse.

L'auteur, manifestement, ne refuse pas les titres énigmatiques, ce recueil venant après L'éloge de l'apocalypse, paru il y a deux ans. Les jeux de mots, dans une langue des plus recherchée, abondent d'ailleurs tout au long de ce "proème", alternance méthodique de textes en prose et en vers (souvent des alexandrins). Et c'est bien le sentiment de se retrouver au cœur d'un cycle de poèmes épiques qui frappe d'emblée ici. Tradition que l'auteur revisite toutefois ici avec une maîtrise et une originalité indéniables.

La geste de Patryck Froissart a en effet pour particularité de s'attacher aux "exploits" pas seulement de héros mais aussi d'héroïnes. Car il est ici question d'exploits amoureux. Il y chante, tout au long, un amour qui ne se contente pas d'être courtois, mais qui se délecte aussi volontiers d'une sensualité, voire d'un érotisme très prégnant. Parcourant, "les sens pâmés", un univers où l'on se désaltère "à longues goulées de volupté". De plus, dans une ellipse qui semble davantage faire référence à la figure géométrique de la courbe plane qu'au fait de syntaxe ou de style qui consiste à omettre des éléments ou proposer un raccourci, l'auteur nous entraîne dans une longue, lente et riche pérégrination qui couvre aussi bien les divers cycles de l'amour que les siècles.

Les débuts sont ainsi prometteurs. "Je la souhaitai, elle se promit, nous nous destinâmes. Splendide conjugaison." La tentation, voire la trahison, ne sont jamais bien loin, alors que "sous nos sarouals s'impatientait l'étincelle intemporelle d'une identique et indomptable aspiration à l'illégal rallumement des braseros adultères". Et désamour et séparation finissent souvent par être au rendez-vous, malgré les efforts dérisoires pour retenir l'autre. "Pourquoi ne sait-on pas qu'il est vain de bâtir/Quand il n'existe pas de muraille qui tienne/Si l'amie veut guérie de nous se départir ?"

D'amour en amour, l'auteur nous promène à travers les âges, du quinzième siècle après l'hégire, chez les femmes flâneuses au hammam "où leur peau s'huile", près des souples Nubiennes chantonnant des mélopées berbères, jusqu'à Martine et Martin qui se marient et vivent dans un trois-pièces, en face de la supérette, "dans une banlieue correctement polluée". En passant par une histoire de Paul et Virginie singulièrement et subversivement revisitée…

La langue vit et vibre en conséquence, allant d'une expression proche de l'ancien français (qui peut parfois présenter un certain hermétisme au lecteur contemporain) à l'utilisation de constructions et d'expressions tout droit venues de cette île de la Réunion où l'auteur a longtemps vécu avant de venir passer à Maurice ces dernières années (voir poème plus loin). Avec dans l'entre-deux des références omniprésentes mais subtiles à une multitude d'auteurs comme Lautréamont ou Hugo, pour ne citer que ceux-là.

"Fassent ma plume et mon précieux démon que les départs n'aient pas de fin !", conclut l'auteur. L'ellipse, savamment dessinée, laisse une trace qui résistera certainement à l'oubli…

Quand me raleras-tu, tramé dans ton tramail ?

Quand me souqueras-tu, tantine, en ton boucan ?

De tes piments martins, m'acoquineras-tu ?

Quand me colleras-tu, zézère, en ton miel vert ?

Filerons-nous marrons ensemble en les vavangues ?

Quand lianerons-nous aux îlets inviolés ?

Dans ta vouve, ô gatée, me prendras-tu bichique ?

M'offriras-tu ton nid, frivole salangane ?

Quand nous becquerons-nous, tout accostés, cafrine ?

Vous pouvez moucater

Mon causement gros doigt

Votre foutant, mounoir,

N'est que de bouche sale

A la barre du jour

J'irai vanguer encore

Au retour de la poique

On m'ouïra souplaindre

Titre : Show Business

Auteur : Shashi Tharoor

Editeur: Le Seuil, Paris, septembre 1995

Traduit de l’anglais par Christiane Besse

ISBN : 202019709X

Voici un roman de près de 400 pages qui se parcourt tout d’une traite.

Ashok Banjara, l’acteur vedette des studios de Bombay, l’idole des foules populaires qui se pressent dans les cinémas indiens, le bon et valeureux héros qui toujours fait triompher le Bien sur le Mal (Mal personnifié par son rival Pranay), la belle gueule qui fait se pâmer, dans les films et dans la rue, dans les chaumières du fond des campagnes et dans les immeubles et villas des quartiers chics tout autant que dans les taudis et les bidonvilles, les femmes de tout âge, et à qui s’identifient les hommes de tout poil, Ashok Banjara, plongé dans un coma irréversible à la suite d’un accident dont on ne découvre la nature et les circonstances qu’à la fin du livre, voit défiler sa vie tandis que défilent à son chevet parents, proches, amis et faux amis qui, dans des monologues féroces, lui disent enfin tout haut, s’ébrouant de son aura, ce qu’ils ont toujours pensé, subi et supporté de lui, de son égoïsme et de son insupportable certitude d’être le meilleur, le plus beau, le plus doué…

Ashok entend, encaisse, bout immobile et réduit au silence, souffre de son impuissance. Entre chaque visite il se raconte les films dans lesquels il a tourné, et, grâce à la distance critique que lui confère son état d’agonisant, il les revoit en spectateur lucide, et les réduit impitoyablement, avec un humour sans réserve, et, parfois, un cynisme sans limite, à ce qu’ils sont : la répétition infinie de scènes quasi identiques qui fait de chaque long métrage la copie, voire le pastiche du précédent.

Parmi ces scènes sempiternelles revient, comme le leitmotiv de sa vie, celle où il n’a cessé, de film en film et de femme en femme, de « galoper derrière une actrice (…) autour d’un arbre en carton-pâte sous un crachin artificiel, mimant en synchro les sons grêles d’un aspirant chanteur en play-back ».

Toutes les clés du roman sont données dans cette phrase de la première page, et expliquent et traduisent, pour le narrateur, non seulement tous les trompe-l’œil de la société  bollywoodienne factice et amorale, mais aussi toutes les hypocrisies et les tares de la société civile indienne, dans laquelle Ashok s’implique, très politiquement, et très naïvement, durant une courte période de son existence, mais encore, de façon plus universelle, toute l’artificialité des relations entre hommes, entre hommes et femmes, et même entre hommes et dieux (sur ce dernier point, le personnage du guru Outil et le scénario du dernier film d’Ashok, Kalki, sont d’une drôlerie décapante).

Un roman de Shashi Tharoor qui s’avale tout d’un trait.

Mais quelle saveur il laisse à la bouche, de son puissant parfum d’aftermint, de quel éclat il satisfait  l’esprit, de son ineffaçable after-effect , et quel bien-être il apporte au corps, rompu des peines de la journée, bien après que la dernière page est tournée !!!

Patryck Froissart, le 26 mai 2006

Titre : L’herbe du diable et la petite fumée

Auteur : Carlos Castaneda

Traduit de l’anglais par Michel Doury

Titre original : The teachings of Don Juan (A yaqui Way of Knowledge)

Editions 10/18 (Christian Bourgeois) – 1985

ISBN: 2264007257

Le lecteur qui a pu, comme moi, lire ce livre il y a presque 40 ans, et qui le relit aujourd’hui est un privilégié.

En 1968 la jeunesse estudiantine occidentale naviguait à vue sur les vagues du structuralisme, de l’ethnologie et de l’anthropologie revues par Levi-Strauss, et dérivait sur l’expérience obligée du trip hallucinatoire.

Ce livre était bible chamanique pour nombre d’entre nous, et missel satanique pour le bien-pensant d’alors.

Qu’il se vende et se lise encore aujourd’hui peut paraître étonnant, car il n’est plus contextuel du contemporain, où l’aspiration à une initiation spirituelle longue, douloureuse, difficile, mue par l’inébranlable effort de parvenir à la connaissance, quelle qu’elle soit, semble relever de l’utopie.

Et pourtant cet ouvrage est toujours à lire.

Dès sa parution, une double lecture en était déjà proposée : L’herbe du diable et la petite fumée pouvait se parcourir comme un cheminement initiatique minutieusement détaillé, fondé sur l’observation précise d’une étude ethnologique (inversée, puisque l’ethnologue, indianisé par son guide chamane, devient son propre objet d’étude), ou comme le conte allégorique de la relation équivoque entre le maître, Juan, appelé respectueusement Don Juan, représentant une société dite primitive, persécutée jusqu’au génocide par celle, conquérante, impérialiste, et méprisant « les croyances des sauvages », personnifiée par le disciple Castaneda. Beau renversement des clichés de l’Histoire…

Donc cet ouvrage est toujours à lire, pour ses éléments ethnographiques (malgré le caractère parfois fastidieux de la description des préparatifs de chaque nouveau voyage, et le chapitre devenu ennuyeux de l’analyse structurale), et pour l’allégorie qu’on peut toujours y construire.

Mais aujourd’hui il se lit aussi, débarrassé du contexte de la « quête de Katmandou » et des philosophies hippies, comme un conte fantastique, ou comme un montage ésotérique (Castaneda récusait cet adjectif), ou encore comme une amusante fum…isterie.

Mais enfin, que diable, cet ouvrage se lit, tout simplement, avec le plaisir de l’exotisme qu’évoquent ces mots fumeux et sulfureux: la Yerba del diablo, l’Humito, la Datura inoxia, le Mescalito, la Psillocybe mexicana, la Lophophora williamsii.

Allons, Castaneda peut se fumer encore…

Patryck Froissart, le 9 avril 2006

Titre : Le silence des Chagos

Auteur : Shenaz Patel

Editions de l’Olivier/Le Seuil 2005

ISBN : 2879294541

En 1967, tout en négociant avec ses sujets mauriciens l’indépendance de l’île, le pouvoir anglais déporte à Maurice tous les habitants indigènes des Chagos, puis vend cet archipel pourtant considéré comme partie intégrante de Maurice aux Américains qui en font, jusqu’à ce jour, une de leurs bases militaires stratégiques, pièce maîtresse en particulier de leurs visées impérialistes belliqueuses sur l’Irak et sa région.

Depuis, les Chagossiens, ou les « Îlois », comme les appellent de façon méprisante certains Mauriciens de souche, n’ont plus que leurs yeux pour pleurer en scrutant la mer.

C’est le cas de Charlesia, dans Le Silence des Chagos, qui vient, tout au bord du quai de Port-Louis, tenter vainement, avec la régularité désespérée des êtres privés d’avenir et l’obstination inébranlable des déracinés, de distinguer derrière l’horizon le croissant de lune de son île natale ou d’en humer l’odeur perdue du coprah qu’on brûle.

C’est le cas de Désiré, né sur le bateau de la déportation, ce Nordvaer sur lequel on les a tous fait embarquer après leur avoir donné une heure pour rassembler leurs affaires.

Quant à Mimose, la fille de Charlesia, recroquevillée sur elle-même à longueur de temps depuis qu’on l’a jetée dans ce quartier insalubre de la Vallée des Prêtres, c’est en elle qu’elle cherche son île, sa mer, sa vie antérieure, paisible, simple, tranquille, sur le sable familier de l’archipel volé.

Shenaz Patel trace à grands traits intimistes les portraits figés de ces damnés de la mer, qui n’ont plus de chez eux, qui ne savent plus qui ils sont, qui se cognent, comme des papillons aveugles, aux parois de l’île prison. Les récits et les destins individuels se croisent, chacun des personnages portant sa propre souffrance, et l’injustice collective en sort brandie comme la bannière d’un combat que l’écrivaine elle-même accompagne de sa compassion, et dont elle est, cela se lit, naturellement solidaire, comme ne peut manquer de l’être tout lecteur quelque peu humain.

Puissent les Chagossiennes gagner leur juste et pacifique guerre contre les spoliateurs !

Puissent les Chagossiens retrouver bientôt la terre de leurs pères !

Puisse Shenaz y avoir quelque peu contribué, par ce livre émouvant et éclairant,

Patryck Froissart, le 1er avril 2006